An Orten des Sommers sind Fernseher immer fremd. Sie geh\u00f6ren zu einem anderen Leben, zu einer anderen Jahreszeit, zu einer fernen, vergessenen Welt, die es nur am Ende der grauen Autobahn noch gibt. Sie sind eine vage Stimme, die um die Mittagszeit aus dunklen Fenstern dringt, wenn alles ruht und schweigt. Sie sind das Chaos einer lauten, nach billigem Wein und Schwei\u00df riechenden Bar, das durch die schmale, abweisende T\u00fcr entweicht. Sie sind die unsichtbaren geliebten Boten sportlicher Ereignisse in der Hitze des Nachmittags. Sie sind ein unstet l\u00e4rmendes Flackern jenseits des Balkons auf der anderen Stra\u00dfenseite, wenn im Schein der Laternen der m\u00fcde Nachthimmel zwischen T\u00fcrkis und Indigo z\u00f6gert, wenn Kindergeschrei leiser wird und den Abend verabschiedet. Hier, wo das Leben erf\u00fcllt und frei ist, hier, wo es nichts zu vermissen gibt, sind sie eine unbeachtete Kulisse, entbehrlich wie eine alte, unreflektierte Gewohnheit, sinnleer, aber nicht l\u00e4stig, vertraute Bedeutungslosigkeit.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
An Orten des Sommers sind Fernseher immer fremd. Sie geh\u00f6ren zu einem anderen Leben, zu einer anderen Jahreszeit, zu einer fernen, vergessenen Welt, die es nur am Ende der grauen Autobahn noch gibt. Sie sind eine vage Stimme, die um die Mittagszeit aus dunklen Fenstern dringt, wenn alles ruht und…<\/p>\n