Es k\u00f6nnte ein sch\u00f6nes Bild sein.
\nDrau\u00dfen herrscht Eisesk\u00e4lte. Die kahlen B\u00e4ume zeichnen einsam ihre Schriften in den grau-wei\u00dfen Himmel. Filigraner Frost verziert vergessenes Laub. Meisen, Rotkehlchen und Eichh\u00f6rnchen streiten um die Futterstelle. Vielleicht liegt auch Schnee, wei\u00df und knirschend. Im Inneren des Hauses wird in wohliger W\u00e4rme geschrieben, Seite um Seite, w\u00e4hrend Wolken und Nacht von dem goldenen Licht der Schreibtischlampe fr\u00f6hlich und umschmeichelnd durchbrochen werden.<\/p>\n
An diesen Tagen, an denen das Thermometer im M\u00fcnsterland sich hartn\u00e4ckig an die Null-Grad-Marke klammert, versuche ich oft, mir dieses Klischee vorzustellen. Ich wei\u00df noch, dass ich es gelebt habe. Es scheint mir unendlich lange her zu sein. Gerade die K\u00e4lte machte in jener Zeit die Arbeit leicht \u2013 f\u00fchlte ich mich doch hinter der Festung meines Schreibtischs gesch\u00fctzt und geborgen.<\/p>\n
Es ist anders geworden. In den R\u00e4umen dessen, was eine Wohnung sein m\u00f6chte, ist der Winter der gr\u00f6\u00dfte Feind der Produktivit\u00e4t. Es ist nicht so, dass ich nicht arbeite. Aber es ist ein zerhackter und m\u00fcrrischer Vorgang. Zu zahlreich sind die Ablenkungen, die mit dem Versuch einhergehen, der Witterung standzuhalten, ja, sie irgendwie zu \u00fcberleben: Der st\u00e4ndige Gang zum Heizk\u00f6rper in der Hoffnung, zumindest f\u00fcr eine Minute so etwas wie W\u00e4rme zu sp\u00fcren, die k\u00e4ltesteifen Finger, der verspannungsbedingte Muskelkater, die wiederholte Zubereitung von w\u00e4rmenden Getr\u00e4nken unterbrechen den Schreibfluss immer wieder aufs Neue. Mitten in einem Text werden die Gedanken vom eisigen Durchzug erfasst, der bissig durch das Mauerwerk dringt. Schlechte Laune schleicht sich mit ihm herein.
\nDer Winter scheint ein einziger langer Tunnel. Und das Ende ist noch so weit\u00a0\u2026<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Es k\u00f6nnte ein sch\u00f6nes Bild sein. Drau\u00dfen herrscht Eisesk\u00e4lte. Die kahlen B\u00e4ume zeichnen einsam ihre Schriften in den grau-wei\u00dfen Himmel. Filigraner Frost verziert vergessenes Laub. Meisen, Rotkehlchen und Eichh\u00f6rnchen streiten um die Futterstelle. Vielleicht liegt auch Schnee, wei\u00df und knirschend. Im Inneren des Hauses wird in wohliger W\u00e4rme geschrieben, Seite um Seite, w\u00e4hrend Wolken und Nacht von dem goldenen Licht der Schreibtischlampe fr\u00f6hlich und umschmeichelnd durchbrochen werden. An diesen Tagen, an denen das Thermometer im M\u00fcnsterland sich hartn\u00e4ckig an die Null-Grad-Marke klammert, versuche ich oft, mir dieses Klischee vorzustellen. Ich wei\u00df noch, dass ich es gelebt habe. Es scheint mir…<\/p>\n